CASA TOMADA

Integrante de Escritores Creativos Casa de los Escritores del Uruguay 2016

Betty Chiz

            

Eran las nueve de la mañana. Estaba haciendo mi caminata matinal. Regresando a mi casa. Siempre me llamó la atención ese inmueble. Una joya arquitectónica que aún no había sido declarada patrimonio de la ciudad. Se distinguía el frente absolutamente ornamentado con detalles que denotaban la influencia masónica en Montevideo. Por ejemplo: un enorme triángulo en cuyo interior había un sol con los rayos ondulatorios llegando a cada uno de los catetos. La casa estaba orientada de oeste a este, supongo que respetando las enseñanzas del fenjui.

            Parecía abandonada. La entrada al jardín se había llenado de papeles, bolsas de nylon, hojas de plátanos que caían y llevados por el viento anclaban en el matorral descuidado hacía bastante tiempo.

            Me animé a traspasar el portón, puesto que cuando me anuncié, ni siquiera un perro vigilante me ladró. Ni bien llegué a la puerta de entrada, pude abrirla sin ningún esfuerzo. Giré el picaporte que cedió a mi mano y así ingresé a un zaguán donde dos dormitorios  flanqueaban un corredor que me llevó al amplio patio. Alcé mis ojos y me deslumbraron los rayos que se filtraban desde un vitraux bajo la claraboya.  Escuché pasos. Luego, silencio. Avancé un poco más y descubrí que en la cocina humeaba una caldera con agua. Era notoria la presencia de algún ser en las instalaciones. Carraspeé pero nadie se dio por enterado.

            Pensé que no se había advertido mi presencia. Por eso me dispuse a continuar recorriendo el caserón. Sin embargo, no pude abrir la puerta que comunicaba con las siguientes habitaciones. Una mano de hierro se posó en mi hombro. Sentí que no era humano. No hablaba. Emitía un sonido gutural.

            Del baño una imagen fantasmal emergió para decirme con voz de ultratumba, que ya tenían bastante con la invasión que venía del este, por los fondos, posiblemente desde los talleres mecánicos, para que ahora, por el oeste, comiencen a llegar los tumanes expulsados de la zona del Mercado Agrícola.

            Empecé a emprender la retirada. No quise indagar quién había sido la familia patricia que la habitó. Cuando pasé por el patio polícromo, desde las habitaciones se filtraron columnas de humo con olor a “yerba”. Aspiré profundamente.